Вот и всё.

В шесть вечера поезд, утром - на полдня Москва, потом несколько часов автомобиля - и леса до середины августа.
Сначала игра по Дикому Западу, потом - Рязань. Ура. Наконец-то. Мы пережили ещё один год.
С одной стороны - не хочется уезжать из Йошки. С другой стороны - уже понимаю, что всё, хватит, пора, дорога зовёт.
Мне будет не хватать тех, кто остаётся здесь. Потому что так, как было, уже никогда не будет. Не будет уже таких отношений, такого общения, ничего не будет.
И это отчасти грустно.
Но это светлая грусть.
Она проходит.
Счастливо оставаться, мои хорошие. Помню вас.
Я вернусь.

@настроение: немного грустно

---

Ээээ.. тут кто-нибудь ещё есть?

После длительного перерыва решила таки реанимироваться, дабы читать и комментировать новых друзей, которые живут на дайриках.
Кто-нибудь меня ещё помнит здесь?
Здравствуйте. Я вернулась.

---

Вернулась

Неделя прошла ве-ли-ко-леп-но!!!
Загорела, похудела, избавилась от депресняка, познакомилась с кучей новых людей, пообщалась со старыми друзьями.
Встречи под Рязанью - рулят. Однозначно.
Чуть позже, когда ребята выложат фотографии, я кину ссылку на это безобразие
А пока что - письменный отчёт о том, как я провела эту неделю
Как изначально и планировалось, Алекс довёз меня до трассы и укатил на
работу. Семь утра. Я одела рюкзак, подогнала ещё раз крепления,
закурила (а лапки-то дрожали - ух! Жутковато было, если честно.) И
решила немного пройти вдоль трассы - хотела найти более удобное для
стопа место. Утро было серенькое, хмурое, дождик накрапывал мелкий
нудный, лямки рюкзака (тяжёленького, кстати!) с непривычки слегка тёрли
шею... В общем, тот ещё "кайф". Я прошла где-то около километра -
во-первых, не было подходящего места для остановки, во вторых, если
честно - было страшно. Рука сама собой не поднималась. Потом я
вспомнила про то, что у меня с собой плеер. Наушники в уши - хорошая
песенка - подпеть ей - ещё сто метров неспешным шагом - очередной бычок
в сторону - и вот уже ощущаю полузабытую куражистую волну, которая
предвещает лёгкую дорогу, хороших драйверов и отсутствие страха перед
неизвестным. Следующая песня. Из мульта "Князь Владимир", "Может, знает
лес...". Я почти неосознанно начинаю улыбаться. Рюкзак уже не так
оттягивает плечи, ноги почти перестают гудеть, в голове - звенящая
лёгкость. Волна. Кураж. Дорога. И вот уже рука вскинута в почти забытом
жесте - привет, трасса! Я вернулась!
Несколько грузовиков пролетают
мимо. Пусть. Я своего водителя дождусь. Он уже едет. Едет, я чувствую.
Это ощущение сродни охотничьему инстинкту - то есть чутью охотника,
который ещё не увидел дичь, но уже ощущает её всеми кончиками нервов...
...Иномарка.
Синяя. "Форд". Открывается передняя дверь. Водитель - мужчина лет за
сорок, короткая стрижка, усталое ироничное лицо.
-Добрый день! В
сторону Рязани не подкинете сколько-нибудь? (Улыбка. Просто открытая
улыбка, просто дружелюбный настрой, просто мысленный посыл из серии
"всё будет хорошо". )
-Ну садись. Только я до Коломны еду.
-Ничего, не страшно. Всё ближе к конечной точке.
-Рюкзак на заднее сиденье клади.. Не прольётся там у тебя ничего?
-Нет, там ничего бьющегося. Спасибо вам большое!
-Садись-садись. В турпоход, что ли?
-Типа того...
Через
пятнадцать минут мелкий моросящий дождик становится сплошной стеной
воды. Но я уже еду. Мне уже не страшен дождь. Тем более, что есть
поверье - если в день отъезда идёт дождь, значит, поездка будет
счастливой...
...Два часа дороги. Разговор - почти монолог водителя.
Полуисповедь умного, усталого, ироничного человека, который оказался в
сложной жизненной ситуации. Слушаю. Киваю. Молчу. Иногда задаю вопросы.

...Развязка перед Коломной. Дождь кончился. Водителю - прямо, мне -
на объездную. Ещё раз сказать "спасибо" водителю, услышать в ответ
"счастливо добраться", рюкзак на плечи, перейти дорогу, закурить. Плеер
в уши, в ритм музыке - шаг за шагом вдоль трассы - выбирая место,
которое понравится мне и которому понравлюсь я.
Иду вдоль
низенького металлического заборчика, которым огораживают края дороги на
мостах и на обрывистых участках. Он тянется ещё на километр, но мне
пока всё равно - я иду, подпеваю "Металлике", курю, не думаю ни о чём.
Улыбаюсь сама себе под нос. Мне хорошо. Мне светло и немного грустно.
...Некоторые
"Камазы", едущие по встречке, сигналят и водители машут рукой. Машу им
в ответ. Улыбаюсь. Меня сложно принять за плечевую. Я позаботилась об
этом.
...Я пока не стоплю. Я иду, подпеваю песенке в плеере и жду,
когда ж закончится этот клятый заборчик, который не даст нормально
стопить.
...Через десять минут меня обгоняет "Газелька" с тентом,
и метрах в ста впереди меня сворачивает на обочину, к заборчику (это
через сплошную полосу!), и останавливается. Стоит.
А я иду. Мне пока ещё пофигу. Я не тороплюсь.
А она стоит.
Я иду нормальным шагом. Не ускоряюсь.
А она стоит.
Я
подхожу к машине. Проходя мимо, ради интереса смотрю в окно кабины.
Драйвер, перегнувшись через сиденье, открывает дверь и говорит:
-Ты до Рязани?
Я слегонца потрясённо киваю и говорю "Ага".
-Садись давай, сейчас снова дождь пойдёт. Давай рюкзак.
Мне
помогают втащить в кабину рюкзак. Моложавый драйвер (Сергеем звали,
кажись), ехидно хихикает над моим несколько удивлённым видом. Я
представляю, как действительно смешно выглядит ситуёвина и тоже начинаю
хохотать. Всё, меня отпускают последние верёвочки страха и скованности
- я снова владею ситуацией, я снова свободна, я снова тот дикий
Волчонок, который не боялся нехоженых дорог и незнакомых людей.
Драйвер
открыт и весел. Рассказывает о семье, о жене, о детях, отпускает
ехидные матерки в сторону менеджеров его компании, из-за которых
потерял в Москве на базе часов шесть времени. Общаться с такими
драйверами - одно удовольствие. Узнаю парочку новых анекдотов. Делюсь с
драйвером банкой энергетика. Договариваюсь, что в Рязани меня докинут
до автовокзала.
Попутно выясняется, что драйвер занимается
перевозкой молокопродуктов из Москвы в Рязань, то есть катается по М5
каждые два дня. Уже на подъезде к Рязани мне оставляют номер телефона,
мол, поедешь обратно - звякни, подхвачу у поворота на Рыбное, один фиг
в Москву поеду.
Дождь, кстати, действительно пошёл, стоило водителю тронуться с места.
От Рязани я на маршрутке добралась до Пощупово. А там меня уже встретили ребята.
НО это уже совсем другая история )

---

Ну почему я не осьминог? :))

Сегодня после просыпания ощутила в себе неуёмную жажду деятельности. После чего почти прониклась высказыванием "Мне столько всего надо сделать, что я лучше посплю" ))
Потому что одновременно захотелось: а) относительно разгрестись в комнате, б) протянуть лапки к приготовлению голубцов, в) дать волю своему желанию подмести  пол, г) почитать интересную книжку, в) посидеть в аське, г) написать в ЖЖ , д) напиться кофию и так далее, и тому подобное Всё вместе, одновременно и вперемешку . Почти так и получилось. Процесс разгрёба в комнате сопровождался периодической проверкой голубцов, кипящих на плите, подметение пола - прослушиванием вкусной музыки, перекуры - интересной книжкой, а распитие кофе - сидением в Жж и аське
Всё равно из всеговышеперечисленного полноценно удались только голубцы ))
Но позитив необыкновенный ))

---

Светло-позитивное. Очень тёплое.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне. (С) izubr

---

Так о многом хочется рассказать - а слов мало...

Потому что очень редко когда удаётся мне передать словами ощущения. Плохо у меня получается пока.

Например, ну как можно передать словами ощущение тепла в животе после кружки ароматного малинового чая; как можно передать тепло и влагу псячьего языка, который лижет тебя в шесть утра в нос в попытке приласкаться; как облечь в слова моё счастье, когда мы с псёй перетягивали друг у друга (она - зубами, а я - руками)"змею" из поролона - с рычанием, причём с обоих сторон, с энтузиазмом и азартом. А Алекс с Хелвен сидели рядом на полу, хохоча во всё горло. И как Ника, дебошир-терьер, со своей улыбкой до ушей напрыгнула на меня и начала облизывать лицо, уронив мня на пол, а я с хохотом отбивалась от 21 килограмма живого весёлого веса и никак не могла из себя, смеющейся, выдавить команду "хватит". Наутро, кстати, пресс ощутимо болел. Ну вот как, как об этом рассказать? Каждый раз, когда пытаюсь начать рассказ, на лицо неудержимо наползает блаженная улыбка, и мысли расползаются в разные стороны. Остаются сухой осадок - "смеялись", "собака", "чай", "запах"...

Но я всё равно буду пробовать ))

---

А вот интересно...

Почему, когда ты идёшь без зонта и попадаешь под ливень, все разбегаюся с матюками, а ты идёшь себе, воду с лица иногда вытираешь и смеёшься? А на тебя смотрят как на сумасшедшую, пальцем у виска крутят, в спину свистят? Ведь это же здорово - чувствовать, как сквозь тебя проходят эти звеняще-шепчущие струнки, что-то нашёптывая, смеясь, рассказывая...

Почему люди так боятся дождей?

---

Пинк Флойд - это та музыка, которую можно слушать бесконечно.

Wish You Were Here



Музыка: Уотерс, Гилмор

Текст: Уотерс

Вокал: Гилмор



So, so you think you can tell

Heaven from hell, blue skies from pain

Can you tell a green field

From a cold steel rail, a smile from a veil

Do you you think you can tell?

And did they get you to trade

Your heroes for ghosts, hot ashes for trees,

Hot air for a cool breeze, cold comfort for change

And did you exchange

A walk on part in the war

For a lead role in a cage?



How I wish, how I wish you were here

We're just two lost souls swimming in a fish bowl

Year after year

Running over the same old ground

What have we found?

The same old fears

Wish you were here



Песня, которая заставляет моё дыхание застывать в груди холодным комком грусти, отчаянья и щемящей тоски. Песня, под которую хочется закинуть голову к небу и беззвучно кричать от горечи и боли. Песня, которая убивает и возрождает одновременно. Леденящая и греющая. Тоскующая и зовущая. Добрая и горькая.



Любите ли вы Pink Floyd так, как люблю его я?

---

Здравствуйте, товарищи :)

От имени всех имеющихся в моей голове тараканов приветствую вас.

ПисАть сюда буду часто, много, и, скорее всего, в большинстве своём малоинформативно. Зато красочно.

Много, знаете ли, накопилось того, что рассказать хочется, а некому. Так что, ежели что, присаживайтесь поудобнее, наливайте чайку, и начнём.

Зовут меня Ольгой, тараканы в голове в большинстве своём безымянные, с особо интересными экземплярами (то есть особями) вы познакомитесь в процессе прочтения зарисовок.

Надеюсь, мы подружимся.

@музыка: Pink Floyd - High Hopes